No meio do caminho tinha uma pedra. Em minha calça, uma etiqueta com um nome: Eu Etiqueta. Nome que não é meu nome de batismo ou de cartório.
Um nome de grife... 

Uma escrava antiga era marcada com uma flor-de-lis. Subjugada de maneira vil
A mulher de hoje se apresenta de maneira visual e virtual.

Não se dá a devida importância ao poeta. Lembra Robespierre que o próprio Platão banira os poetas de sua República. No entanto, um verso simples, coloquial, pode ajudar a identificar a presença de um obstáculo, uma pedra no caminho das pessoas, com seus quefazeres, seus sonhos e conflitos. 

Carlos Drummond de Andrade é uma referência no mundo das letras, sobretudo no campo da poesia. Introspectivo, observava ‘mineiramente’, contemplava, garimpava palavras e reconstruía o mundo, lido, relido, por dentro e por fora, de viés e pelo avesso. De cabeça para baixo. Mulher leitora de Drummond não é apenas sua leitora, ele também é seu leitor.

Ameaçados pelo letal coronavírus, ainda nos convém o título de humanos?
Nosso nome novo, coisificado, comum a todos, é Coisa. 
“Eu sou a Coisa, coisamente.”

Depois de passar pelas gôndolas deste mundo empilhado, industrializado, globalizado, engarrafado, enlatado, a mulher vai ao caixa. O sensor faz a leitura criptografada no código de barra, O caixa fecha a conta, a mulher pega o extrato, que quase nunca confere, pois confia no sensor, no seu leitor-autor óptico.

Dá uma última olhadela no carrinho, mais ou menos cheio, de acordo com o limite de seu cartão. Não necessariamente no limite de seus sonhos e desejos. Pois a mulher, emancipada, tem que usar óculos ’trifocais’, para o corpo, para a alma e para a razão de viver.

Mundo, mundo, vasto mundo... Não sou um robô. Meu nome é Mulher.